filosofia de butiquim

Eu ando muito preocupado com essas coisas de existir. Eu não sei, se me fosse dada a opção de escolher, se eu existiria. Existir dá trabalho. Existir cansa. Existir mata e corre-se o risco de se deixar de existir. Eu não quero me matar, mas tampouco existo de uma forma que alguém possa dizer com boca cheia “Esse daí existe!”. Acho que posso dizer que existo mais ou menos. Tem horas que mais pareço um zepelim a vagar balofamente pelos ares imune a tudo: juízos, opiniões e outras coisas que determinam o limite daquilo que somos para aquilo que não somos. Mas também tem horas em que estou suscetível a tudo. Nessas horas, qualquer bater de asas de uma borboleta pode, realmente, gerar tufões no outro lado de mim, me demarcando como um Grand Canion.
Por essas e outras que, se eu tivesse ingerência no momento em que o Criador tivesse concebido a idéia de me conceber eu diria satisfeito e polidamente após um bocejo indiferente: “Não, obrigado! Essas coisas de existir não são para mim”.
Só que parece que, por algum motivo insondável, Ele pensa diferente e cá estou eu a dizer essas bobageiras. E você, aí, a lê-las. Vá entender.